wenn/wann: ein abschied.

lieber xxxxxx,

ich bin’s. ich schreibe dir an diesem montag, in dessen morgen du gegangen bist. seit acht uhr fünfzehn tu ich so, als wäre das hier ein montag wie. jeder. andere. montag. aber das war es nicht. dich heute morgen zu verabschieden lässt mich dinge denken und, obwohl ich ein paar dinge der dinge, die ich sagen wollte, sagte, fehlen noch ein paar dinge. ich hab keine ahnung, wann/wenn du das hier jemals lesen wirst, aber ich will’s aufschreiben, bevor ich das gefühl von dir verliere.

an den anfang

wir sind die schönste geschichte

die nie geschrieben wurde

mit jahrelangem anfang

und plötzlich ein gefühl von

in medias res

wir sind du und ich

wir hätten wir sein können

in einem anderen kapitel

werden wir wir (wer weiß)

hier und da ein

wenig dramatische ironie

mitten ins unglück rennen

und wieder hinaus

(nur einmal zu wenig)

zurück zu uns

zurück an den anfang

als wir noch schienen

konfettifarben bei nacht

aber ganz ohne metapher

und was machen wir

du und ich

wenn wir nicht

gestorben wären?

in einem morgengedicht

von deinem leben

(ein text vom erwachsenwerden, vom älterwerden, vom leben)


du wirst an einem tag geboren, an dem es eigentlich nicht schneien sollte und es hat auch nicht geschneit

vielleicht gehörst du zu den unglücklichen menschen, die sich an ihre geburt erinnern können und den schnee sehen, der nur für sie sichtbar war

du wirst über zäune klettern und in fremde wohnungen fahren, später, manchmal, um dich zu verlassen

du erinnerst dich an den morgen nach dem morgen und wie dich jemand, der dir erschreckend nah war, nach dem frühstück fragte 

du wirst nach hause kommen
manchmal nach einem sturz mit dem fahrrad
manchmal zu spät, ganz absichtlich, und es kommen keine worte, die dich ermahnen –
und manchmal gar nicht, aber dann bist du schon älter und es interessiert eh niemanden, nur ob du ruhig bist dabei, dir die nacht abzuduschen oder nicht

tagtraum

mit dir
um die wette
brüllen wenn
alles andere
leer ist
und dabei
klirren mit
strohhalmen und
dann
diese eine stille
das ist mein
tagtraum
seit gestern abend

irgendwo irgendwas

an diesem abend
als viel sturm war
so dass ich
kaum etwas
sehen konnte
habe ich

irgendwo
irgendwas

zurückgelassen
aber ich
weiß einfach nicht mehr
was
es mal war

du nach dort

wenn du
doch
dasselbe siehst
wie ich

liegt das problem
dann vielleicht darin
dass du nach

dort

und ich nach

da

schaue?

zählen

ich hab genügend hände, um abzuzählen, wie lange unser ende her ist (ein jahr), eine hand genügt, um aufzuzählen, wie oft ich dich danach gesehen habe (fünf mal), aber die male, die ich seitdem an dich denken musste - dafür reichen meine beiden hände nicht. längst nicht mehr.

was

was die passenden worte, die letzten? was der richtige blick, danach dann keiner mehr? was die beste berührung, von zwei häuten, die nicht weiter voneinander weg sein können? wohin die letzten küsse, geschmacklos für mich, leicht salzhaltig für dich? es war nebelig in der nacht vor zwölf tagen.

frage die bleibt

zu diesem zeitpunkt
wenn der letzte satz
gesagt
der letzte blick
geworfen
der letzte kuss
gegeben
die letzte schuld
vergeben
(so gut wie) -
tut da
nichts mehr weh
wundversorgung wird
zwar noch gemacht
und jeden abend
überflüssiger
(man ist es
bloß so gewohnt)
(wie zähneputzen)
und der letzte schmerz
wird erinnerung
und bleibt dann
kein schmerz mehr
und kein
neues leiden wird
mehr einausrausbrechen -
aber die einzige
frage
die bleibt
(auch ohne
bitte):
worüber jetzt
gedichte schreiben?

Einfach weg

Und dann, dann gingst du einfach weg. Ich habe noch nicht mal die Tür zufallen, oder aufgehen hören. Einfach weg warst du, hast dich einfach weggedreht. Und du hast mir hier dein Herz liegen gelassen, sauber abgetrennt, auf einem Teller, liegt es auf dem Tisch, da, wo du immer so gern gesessen hast. Du sagtest mal, dass du von dort aus so gut den zweiten Sonnenaufgang sehen könntest. Ich habe dich nie verstanden. Und dort liegt jetzt dein Herz. Wohin du bloß gegangen bist. Vielleicht spazieren, im Park, oder zur Tanke, um die Leerstelle deines herzlosen Körpers mit Treibstoff zu füllen statt mit meiner Kraft. Aber du hast mich nie gefragt, ob ich es haben will. Und ich konnte dir noch nicht mal „Auf Wiedersehen“, oder „Auf Wiederträumen“, oder „Auf Wiederlieben“ sagen, denn du warst plötzlich einfach weg. Du, der der nicht bereit war, mein Herz zu nehmen, ließest mir deins. Dabei wollte ich es niemals haben. Aber jetzt, wo ich es da so sehe, denke ich, dass du damit vielleicht das Beste aus dir herausgeholt hast. Und vielleicht wirst du es eines Tages wieder in dich aufnehmen, wenn es denn dann noch schlägt. Bis dahin gehe ich an die frische Luft, und schließe leise die Tür hinter mir.

(entstanden irgendwann zwischen 11/09 und 05/12)

Nach der Nacht

Immer

wenn die

Nacht weg ist

gehst du

meistens sogar 

noch früher

Die Nacht

war viel

zu kurz für

das, was wir

zu tun hatten

zu sagen

und

nicht zu sagen

hatten

Und ich 

kann noch

länger schlafen

und 

kann es 

doch nicht

weil

das Bett

einfach

viel zu groß ist

und ich mich

verirre

ein Labyrinth

das Ziel

du

ist nicht

mehr da

Und es ist

kalt

obwohl

mein Körper

noch warm ist

von deiner

Wärme

und deinen

Worten

und

deinem Schweigen

deinem Blick

deinen Händen

Es zerreißt mich

ratsch

als sei ich

nichts als ein

Blatt Papier

nicht unbeschrieben

und deine Worte

auch sie

zerreißen mich

lassen mich dich 

nicht hören

Du

meine Heimat?

Was ist denn

das schon

Ein Gefühl

nach Zuhause

es muss nicht

fixiert sein

nein

es wandert umher

geht die Schritte

die du auch gehst

ein Flüstern

das ich auch

im Geschrei

höre

und es sagt

deine Worte

mit deiner Stimme

und ich höre

wie sie sagt

Warte

mein Herz

auf mein Herz

auch wenn

es dir nie

geben wird

was du suchst

oder brauchst

und 

es kann sein

mein Herz

dass du lange

warten musst

vielleicht immer

oder

dass es plötzlich

in eine andere

Richtung spricht

nicht mehr

zu dir

Das sagst du

dann gehst du

unaufhaltsam

wie die Nacht

und

lässt mich

hier liegen

in der Kälte

alleine

und doch

niemals hier

(entstanden am 9. november 2010)

verflechtung

und da

die ersten von ihnen

die fallen

wie tränen

auf getrocknete tinte

immer noch

nicht genug wut

vor allem auf dich

(und auch auf mich

doch das bleibt

unerwähnt)

zu viele kriegswunden

die vielleicht verheilen

irgendwann

erwähnt in

geschichtsbüchern

wie wir da sitzen

in meiner erinnerung

fest wie eine statue aus zwei

wir hätten ewig

so weitermachen

können länger

als die zeit

nach dem letzten

rotweinkuss der

keine flecken

hinterlässt –

und wenn ich mich

mit dem gras

verflechte

werde ich dann

noch weiter

weiter

weiter

weg sein

von dir?

eines tages

nach dem aufwachen

werde ich

werde ich

das ende

deiner geschichte sein.